20/6/09

Lance Hebdomadario XXI - RASPUTIN´S TRIPOD, por Mitzuca Chinycó

Qué es la amistad sino una larga conversación mantenida en el tiempo.
Mori Ponsowy


La niña que tiró la posta en seis minutos y medio

En 1992, Severn Suzuki era miembro de ECO (Environmental Children´s Organization), una ONG de Vancouver que ella mismo montó con sus amigos. La organización se dedicaba a alertar sobre los riesgos de la contaminación, el calentamiento global y esas cuestiones ecológicas que en aquel entonces recién empezaban a ponerse de moda por la tele (me acuerdo de la pelotuda de Cris Morena en Península de Valdez mostrando a cámara sus manos manchadas de petróleo y poniendo una simpática carita de asco que daban ganas de arruinar a golpes con el reverso de una pala). A partir de dicha labor con ECO, este grupo de niños de no más de trece años pudo recaudar el dinero suficiente para que tres o cuatro de ellos pudieran viajar a Brasil y participar en una conferencia de la ONU que allí se estaba dando. Aquí les dejo el discurso que Severn pronunció en dicha conferencia. No hacen falta más aclaraciones. La niña lo dice todo:

http://www.youtube.com/watch?v=DLV6jaZFLro&feature=related

Desde entonces, Severn –ahora de apellido Cullis- ha dado conferencias por todo el mundo sobre temas sociales y medio ambientales. ¡Y encima está más buena que el dulce de leche la canadiense! Una grossa total.


Nueva sección:
HISTORIA Y DESOPILIA
Pequeñas perlas de la prensa antigua

Los automóviles – Diario “El País”, 16 de noviembre de 1901

La intendencia tiene el propósito de reglamentar inmediatamente la circulación de los automóviles en el municipio (Buenos Aires), a fin de evitar los peligros que pueden derivar de los extremos imprudentes a que se entregan algunos aficionados a esa clase de sport. Al efecto ha pedido al consejo le devuelva un proyecto que en dicho sentido fue enviado hace algún tiempo, pues la seguridad de los transeúntes aconseja en este caso, prescindir, si es preciso, de algunos requisitos, aunque sean legales.

(Extraído de los archivos en microfilm de la Biblioteca del Congreso)

Imaginen una época en la que al auto se lo llamaba “automóvil” y no solo eso: ¡Se lo consideraba una “clase de sport”! Da que pensar, ¿verdad?
Tal vez en cien años estén todos a full con los powerskips y halla que inventar reglas de tránsito específicas para que la gilada no se la pase estrellándose entre si.
Mundo loco este, che.


Rasputin´s tripod, por Mitzuca Chinycó

Existen personajes célebres por el tamaño de sus hazañas (Gandhi, Chaplin, Maradona, el Teto Medina) y personajes célebres por el tamaño de su poronga (Rocco Siffredi, Johnny Trozo, Niko Gadda Thompson), pero pocos han sabido ser, al mismo tiempo, célebres por sus hazañas y célebres por el tamaño de su poronga. Un “miembro” más que célebre de esta pequeña elite histórica es el siniestro y poderoso Rasputín.
Muchos de nosotros recordamos con temor y simpatía al personaje de “Lucha Fuerte” -un gordo con rulos y pinta de tremendo choborra que pertenecía a la troupe de los malazos- pero a no confundirse; aquí vamos a hablar del verdadero Rasputín, aquel ruso desquiciado que se las daba de monje místico, aconsejaba a la zarina Alexandra (mujer del famoso Nicolás segundo) y organizaba tremendas orgías en los salones del Hermitage haciendo alarde de su membresía en la secta “jlysty”, es decir: alguien dispuesto a cometer los mayores pecados ya que, según esta filosofía, el mayor placer de Dios consiste en perdonar a los más grandes pecadores... ¡cualquiera, Raspu!
Su vida estuvo llena de extremos y matices, aventuras, goce y también mucho sufrimiento. Y su muerte es la frutilla que descansa sobre el flan mixto de su existencia (mientras escribo esto se me hace agua a la boca). En plena Primera Guerra Mundial y a pasitos de aquella revolución tan jodida que tiene que ver con Lenin y todo el bardo del comunismo, en la Rusia de la época había un quilombo de dinastías y conspiraciones que atentaban contra el futuro de la familia Romanov, los peces gordos del imperio. El entramado político y social (o sea, económico) de todo este embrollo es bastante complejo como para resumirlo aquí, pero digamos que había una facción que quería ver al monje bien muerto; entre ellos estaba el príncipe Felix Yusupov.
Las versiones en torno de esta famosa muerte son muchas y variadas, pero a grandes rasgos lo que se sabe con certeza es que el príncipe ruso invita a Rasputín a un banquete con la idea de agasajarlo y asesinarlo al mismo tiempo, pues tanto la abundante bebida como los suculentos bocadillos tenían la cantidad de cianuro necesaria como para matar a un batallón. Como nadie probaba bocado –estos rusos son medio giles para disimular- el monje tampoco lo hacía, hasta que pasado unos momentos –y sin mucha explicación al respecto- empezó a engullir despreocupado cual búfalo bulímico. Comía y bebía, pero el tipo no se moría… Entonces la versión oficial dice que el príncipe Yusupov juntó valor y le pegó tal tiro en el pecho que lo tumbó en el suelo boca abajo. Sangraba y sangraba, pero el tipo no se moría… A los pocos minutos del disparo, el búfalo bulímico se levantó furioso de un salto y se trenzó en batalla con el príncipe, quien logró escapar a duras penas. Rasputín, entonces, se escabulle por una puerta secreta que daba al patio exterior. Cuando llega a éste (la cena se había montado en uno de los sótanos del palacio) lo estaban esperando unos cuantos guardias. Le dispararon y le dispararon hasta que cayó nuevamente. Pero el tipo no se moría… Tuvieron que arrojarlo a las heladas aguas del río Neva a ver si se ahogaba el maldito cabrón. Y finalmente se murió.
La leyenda cuenta que su corazón y su miembro viril fueron extirpados, y un museo erótico en Rusia asegura tener el pito de Raspu entre su vasta colección de chanchadas. Toda esta historia viene porque encontré la foto de la supuesta poronga. Se las dejo junto con una foto del chabón para que vean la cara de loco que tiene y también les dejo una del príncipe pero más que nada para que vean el flasherísimo atuendo de su mujer, la princesa Zinaida Yusupova. ¡Estos rusos sí que estaban de la cornetoidea!

Recomendación al paso
Aqualactica

Una exquisita explosión de cuerdas electroacústicas.

La banda está compuesta por tres hermanos en sus veintes –Risko, Nagual y Jaspe- y el padre de los chicos –conocido como el Gato- quien además es su mentor y maestro. Hace más de cuatro años que ensayan, arreglan y vuelven a arreglar los temas que originalmente fueron compuestos por el viejo, más de quince años atrás. La onda que tienen entre ellos, teniendo en cuenta que son familiares (encima de artistas), es realmente admirable; algo muy raro de ver en nuestro histérico e histriónico entorno citadino.
Pues la verdad que la rompen, sin ir más lejos. Les dejo la página (
www.aqualactica.com) pero también pueden chequear algunos temitas completos en myspace.


Catálogo de la amistad, por Niko Gadda Thompson

En nuestros tiempos aprendimos a someter la amistad a lo que suele llamarse las convicciones. Y lo hacíamos con el orgullo de actuar con rectitud moral. Es necesaria una gran madurez para comprender que la opinión que defendemos no es más que nuestra hipótesis favorita, a la fuerza imperfecta, probablemente pasajera, que sólo los muy cortos de entendederas pueden tomar por una certeza o una verdad. Contrariamente a la pueril fidelidad a una convicción, la fidelidad a una amigo es una virtud, tal vez la única, la última.
La amistad que está sometida a un interés superior a la amistad, no tiene nada que ver con la amistad.
(Milan Kundera)

Les proporongo algo: A continuación arranco una lista de los distintos tipos de amigos que uno puede tener en la vida. ¡Anímense a continuarla si son guapos! Aquellas ocurrencias que valgan la pena, serán publicadas en el próximo lance.

Están los amigos de todos los días, aquellos con los que –en determinadas épocas de tu vida- se vive una especie de adicción afectiva; comen juntos, juegan juntos, salen juntos, boludean juntos y hasta se aburren juntos. Amor “coartado en su fines”, lo llamaría Freud; como una pareja pero sin romanticismo ni sexo (ahí entraríamos en una categoría completamente distinta). Una versión más adulta –es decir, menos intensa pero bien prolongada en el tiempo- podría definirse como la descripción “base” de la amistad.
Están los amigos que ves tres veces por año pero existe tan buena conexión entre ambos que cuando se reencuentran sienten como si hubieran estado jugando a la play, hablando de minas-fútbol-música-más minas-horticultura y coproduciendo unas borracheras padre durante toda la noche anterior.
Están los amigos-novia que se ponen celosos de tus amoríos, de tus otros amigos y te llaman para reclamarte que no los llamas.
Están los amigos que nunca te juzgan, y están los que se juzgan por ser tus amigos.
Están los conocidos que creen ser tus amigos y están los amigos que sentís como hermanos.
Están los amigos “elegidos” y los amigos “hereditarios”. Los elegidos los conoces en el club, en un recital, en un asado de otro amigo que hizo popurri de amigos con amigos de diferentes ámbitos. Es decir, los amigos que uno elige tener y conservar. Con los hereditarios, en cambio, sucede como con tus familiares sanguíneos: simplemente estaban allí, alrededor tuyo. Se trata de los pibes que conociste en lugares como el cole, la facu, el laburo o la cárcel. Por obligación social (misma clase, mismo cubículo, misma celda) tuviste que compartir con ellos varias horas al día y –de manera más bien fortuita- hicieron buenas migas. La intensidad y calidad de estos dos tipos de amistades varían en función del caso; ninguna categoría es necesariamente más efectiva que la otra.
Están esos primos o tíos que son tan copados que no alcanza con sentirlos parientes; definitivamente son amigos. Con los abuelos sucede algo distinto; ellos son los amigotes adultos de tu infancia.
Están esas parejas sustanciosas que además de serlo son también un poco los padres, hijos, tíos compinches, tatarabuelas y, por supuesto, amigos de uno.
Están los amigos de tus amigos, que no son tus amigos, pero que bien podrían serlo alguna vez… a menos que seas del tipo de los “amigos-novia”.
Están los amigos de sí mismos y de nadie más; esos son los que después terminan como villanos en las historietas.

Amigos los hay de todo tipo. ¡Eso ni que hablar!

27/5/09

Lance Hebdomadario XX - ESCRIBIENDO PARA VARIAR, por Niko Gadda Thompson

“Preparate para todo y después sorprendete de lo que sea. Y nunca rechaces una invitación a un viaje inesperado; son clases de baile de dios.”
(Simón Ingouville)

Ya llegó el número XX, locooo!!!
Pensábamos que no llegaríamos nunca, pero aquí está. Eso es lo que pasa con los bloqueos creativos. Son como la resaca: duelen un huevo y uno cree que nunca se van a terminar. Pero la frustración artística ya es cosa del pasado –al menos por el momento- y aquí los tienen a Los Tres Bufones vivitos y culeando más pispiretos que nunca.
¡Adelante, mes amis!
Tomen asiento, préndase un churrito –o lo que sea que los ponga de buen mood- y a gozar con esta nueva edición del Lance Hebdomadario.


Playing for change

Este es un mail que mi tío Pepe mandó el otro día a algunos de sus amigos como respuesta a una de sus más grandes preguntas personales. Inspirado en un maravilloso proyecto musical llamado “Playing for change” en el que colaboraron artistas de todo el mundo, Pepe nos dice lo siguiente:

Muchas veces me he preguntado por qué soy músico y a través de los años encontré un par de razones que en estos videos que les mando veo claramente reflejadas.
La más importante ha sido que en medio de tantas catástrofes que suceden en el mundo con los niños -maltratados, esclavizados, muriendo en la miseria, peleando en guerras, violados, olvidados, enfermos, abandonados- de las cuales parecemos incapaces de evolucionar, he visto que sólo con la música -cantando, bailando, escuchando, tocando- esos mismos niños mostraban una sonrisa y felicidad (pasajera la mayoría de las veces, o única) tan abiertas, tan amplias, que me ruborizan, y solo por eso me valió la pena ser músico en mi vida.La otra razón es que gracias a la música he podido comulgar, comunicarme, expresarme, emocionarme, compartir, aprender, ser más libre y humilde, y muchos etcéteras, compartiendo música con gente de muchas culturas del mundo y sentir que son mis hermanos, emocionarnos, conmocionarnos juntos, sin necesidad de hablar ni explicar.Y lo que tengo claro es que nunca fui músico para ganar dinero, aunque bien me vendría trabajar más para estar más fuerte. Un abrazo y gracias por permitirme ser músico.
Paz para todos y felicidad compartida, Pepe

En abril del 2008, Mark Johnson y Jonathan Walls estrenaron en el Festival de Tribeca este nuevo documental titulado “Playing for Change: Peace Through Music” un movimiento multimedia creado para inspirar, conectar y conseguir un poco de paz a través de la música. Aquí les dejo una de las tantas perlas de tan hermoso trabajo. Disfruten de:

http://www.youtube.com/watch?v=fgWFxFg7-GU

Un poco acerca de Pepe
Mi tío vive en Tenerife (Islas Canarias, España), es un músico de la puta madre y un legendario surfista que aún hoy –con sus casi seis décadas encima- le saca chispas al oleaje. Si quieren ver algo de lo que hace con su exquisito talento, pueden empezar por acá:

http://www.myspace.com/pepecamposmargrande


Molesta es la sensación de saberse muriendo. Si la cosa es rápida o dura toda una vida, da lo mismo; la situación resulta igualmente trágica. La razón de esto reside a la vera de nuestras más autóctonas creencias. Oculto pero confiado, se agazapa el convencimiento de que nada hay más allá de esta estúpida existencia.
(Vincent Von Streitsen, otoño de 1959)


Reply
Por Mitzuca Chinycó (en algún momento entre el 01 y el 02)

Antes que nada, déjame decirte una cosa: Si tu alma está negra, mi querido amigo, es porque ella misma ha sido tu negro verdugo. Eres víctima de ti mismo. Nada más. Todos los grandes lo son.
Y te voy a ser sincero: creo saber a que te refieres con lo del “infantil llamado de antaño”; no hace falta aclaración al respecto. Lo que sí me pregunto es cuáles de todas ellas son las que te han sido respuestas, y más aún, cuáles son las que nunca siquiera te fueron formuladas.
Siento que me has sobreestimado, y me avergüenzo por ello; no cubrí tus expectativas. Has logrado intrigarme realmente, pero no me atrevería a jurar más sobre el asunto. Y tal vez sea un cobarde, pero le echo la culpa al tiempo y la distancia (al final todo es una cuestión de tiempo y distancia, ¿no es así?). Es aquí donde me doy cuenta que hemos creado un nuevo arte tú y yo: el arte de escucharnos. Y es extraño este arte, extraño y maravilloso. Y lo extraño. Me es imprescindible.
En fin, aquí estamos; viviendo en el todo, siguiendo este gran viaje hacia la nada. Y los monstruos siguen asechando.
¿Qué se hace? “Mas sea verdad o sueño, obrar bien es lo que importa. Si es verdad, por serlo; si no, para hacer amigos…”

Ánimo, colega, tal vez mañana despertemos.



SIN SEGURO
Por Vincent Von Streitsen

El fundamentalismo es una dictadura de la mente, mientras que una cultura viva es una exploración y representa nuestra interminable curiosidad sobre nuestra propia extrañeza: la sabiduría es más importante que la doctrina; la duda es más importante que la certeza. El fundamentalismo implica la falla de nuestro más significativo atributo, nuestra imaginación. (Hanif Kureishi)

Compadezco la seguridad. La seguridad extrema, fundamentalista. La seguridad de creer saber lo que por definición nunca podrá asegurarse. La seguridad del que juzga gratuita y definitivamente sobre los misterios más ocultos del universo como si la simple repetición –creyéndola sagrada - bastara para justificar nuestro prefabricado convencimiento.
Todos podemos opinar, eso está muy bien, pero no podemos asegurar nada en base a esa conclusión que rehuye de las contradicciones y confunde los desafíos de la trascendencia personal con las comodidades de la sugestión impuesta, en el fondo por uno mismo.
Las fronteras de la certeza se impermeabilizan para satisfacer una necesidad que nos parece vital: la tranquilidad que nos significa sentirnos seguros, protegidos de la perplejidad, la muerte y el vacío. Pero tarde o temprano debemos afrontarlo: la seguridad no radica tanto en la aceptación de las cosas como en su comprensión.Y la verdadera comprensión involucra la duda. Pues el hombre podrá aprender del mundo, pero jamás lo aprehenderá del todo. No existe lugar para la totalidad. Somos parciales por naturaleza. Solo sabemos qué poco sabemos, si al menos eso nos dice algo.
Y es por ello que compadezco a los que se dicen súbditos de su seguridad. El engaño y la negación siempre estarán rondando sus vidas, taponando, obstruyendo, reprimiendo lo que no quisieron comprender y que ahora está crecido, se ha puesto enorme y es algo monstruoso.

Mejor nos vale tomar, cada día, pequeñas dosis del amargo veneno, que acabar temblando, moribundos, en algún rincón del sendero, con la mirada perdida en el suelo y el terror como la última verdad.


Oda al enemigo, por Margarita Pinto

Qué dulce es el perfume de tu llanto
Qué frescura se respira en tu dolor
Tus lágrimas me inundan de alegría
Tus penas alivian mi prisión

Soy tu más dulce pesadilla
Tierno ser plagado de crueldad
Mi descanso es tu tormento
Tu muerte mi felicidad



Carta de amor a una psicoanalista, por Mitzuca Chinycó

No sabes lo difícil que se me hace escribir estas líneas, morena de mis sueños. Contigo como su destinataria, me siento cual si fuera la mismísima lupa del gran Sigmund la que está sobre mis espaldas. Cualquier cosa que diga se puede interpretar a mi favor, ¡pero sobre todo se puede volver en mi contra! ¿Y sabes qué? Toda mi conciencia se acelera ante semejante tarea; me siento tan conmocionado como en la antesala de una difícil carrera. ¿Te estarías refiriendo a este tipo de sensación cuando me dijiste que yo te “intimidaba”? En todo caso, morena de mis sueños, tú consigues ponerme en ascuas.

¡Por el amor de Jung! ¡Qué pasa conmigo! El sujeto enamorado flaquea ante el sujeto amado y comete errores por miedo a cometerlos… ¿Acaso por debajo de mis manifestaciones cotidianas existe una conducta reprimida cuyo motor inconsciente estaría orientando una irrefrenable compulsión hacia ciertos equívocos? ¿Será que lo mío es patológico o no soy más que otra víctima del estancamiento psíquico en la negación de que “el sujeto amado no es un sujeto posible de la realidad”?

¿Eres un sujeto imposible, morena de mis sueños? Tú que te condensas y te desplazas a gusto y piacere por los pasillos de mi subconsciente como la madre de todos los imagos asociada por mi aparato psíquico. Tú que devoras sutilmente el contenido latente de mi frondosa libido cual diosa tanática de la voluptuosidad.

Si esta incertidumbre intolerable es la única respuesta posible al intento por aprehenderte, mi dulce desconocida, que estas presente y ausente al mismo tiempo, que prometes y decepcionas, que seduces y rechazas, que exaltas la fantasía y luego te alejas, pues entonces no soy más que un previsible patrón de conducta lacaniano, otro estúpido más infectado de irracionalidad química en busca de una vana redención. Las causas y las consecuencias se confunden y condensan en una abigarrada pelota de disparadores asociativos.

Si tus propios condicionamientos -al menos la que tú crees tener- te impiden enfrentar ese gran temor a la soledad y por eso tan sólo toleras las relaciones parciales pero seguras y carentes de verdadero afecto, aquellas en donde existe un marcado control de uno sobre el otro y en las cuales está comprobada la imposibilidad del abandono, mis sentimientos hacía ti desembocarán en un terrible y fútil tormento.

Tus relaciones son superficiales y de carácter transitorio. Yo soy un neurótico sin remedio que se enamora de todas y sobre todo tiene dudas. Tú te aburres muy pronto y vives con el miedo de “lastimar” al otro. Mi ego es tan grande que no soporta la idea de que me puedas rechazar.

Si estás contenida allí donde estás, y yo no marco ninguna diferencia, no caben dudas: lo nuestro ha terminado.

Esta carta se la robamos el otro día a Mitzuca de su “Cajita de papeles prohibidos”. Como pueden comprobar, el japonés tuvo sus pasiones. Al parecer fue escrita en Londres y está fechada el 13 de marzo de 1963, pero nunca fue enviada… Debe sentir mucha intimidad por este pedazo de papel. ¡La bronca que nos va a echar cuando la vea publicada! Todo sea por nuestro público.

En fin, aquí termina este Lance número 20/XX/veinte. Esperamos que lo hayan disfrutado y relean los anteriores o algo, porque no sé cuándo volveremos a lanzar.

Salud y mucho amor, Niko

10/3/09

Lance Hebdomadario XIX - COME BACK por Niko G. Thompson

Sobre las aguas, la creación y los reencuentros
Antes, el mar era nuestra divinidad, era la reina endiosada y caprichosa, altiva y cruel; hoy es la mujer a quien hemos hecho nuestra esclava.
(Pío Baroja, “Las inquietudes de Shanti Andia” - 1911)
Esta frase, acuñada al señor Baroja, se la oí decir al Capitán Barbosa (de hecho, suenan parecido…) en la tercera entrega de “Piratas del Caribe”. Se ve que alguien en la producción era un lector avezado. Y no es plagio, señores, aunque no aclaren la fuente. Más bien es un guiño, un pequeño homenaje “de autor a autor” que algunos colgados en el medio logramos descifrar ya sea por erudición o por azar (mi caso, por supuesto). Algo que, de seguro, el mismo Baroja habrá tenido la ocurrencia de hacer con algún otro creador de su deleite.
Existen nerds que se encargan de descubrir y publicar todas estas conexiones; se los conoce como… ni idea cómo se los conoce pero están ahí, en sus cuevas bibliotecarias, con sus anteojos culo de botella y esa sonrisa en el rostro de los que viven con pasión haciendo algo que disfrutan. Superflua o no, sus logros son el resultado del amor que sienten por las letras y, en algunas ocasiones, de la frustración por la falta del propio talento creativo. Por eso dicen que los críticos, profesores y analistas literarios (lo mismo ocurre en el resto de las disciplinas artísticas) lo son, en definitiva, porque no son lo que más –pero que más- les gustaría ser. Es decir, creadores.
Y sucede que crear no es para cualquiera, mis queridos lancerillos, aunque siempre he sostenido firmemente que todos poseemos el potencial para lograrlo. El problema es que no todo el mundo es capaz de organizar sus vidas en función de la creación. Para ello se necesita tiempo, reflexión, inconformismo crónico, amistades caritativas y, sobretodo, un buen par de cojones. Se los digo yo, que no los tengo tan grandes.
El sacrificio del creador es muy abultado, aunque éste no lo viva como tal. El precio de hacer algo que nunca se ha hecho antes suele ser elevado; elevado en soledad, en esfuerzo ignorado, en privaciones mundanas y mucha, pero que muchas interrogantes sin aclarar. Al final trascienden los que perseveran, como la ranita en el vaso de leche. Si haces algo bueno –no sólo distinto- tarde o temprano alguien lo va a notar.
Y esa es mi apuesta, señores. Hacia allí me dirijo. Al menos es lo que intento… Les agradezco de corazón a todos por habernos acompañado a mí y a mis vejetes compañeros en la primera vuelta de esta aventura literaria que hemos dado en llamar “Lance Hebdomadario”.
Bienvenidos a la segunda. ¡Que cada uno coja un instrumento y a pallar se ha dicho, canejo!

Atte., Niko Gadda Thompson (miembro junior de Los Tres Bufones)

Gira, gira
El mundo ha envejecido nuevamente. Sucedió lo mismo con la partida anterior, la gestada por los romanos. Y tras ella vino el oscurantismo... ¡Sólo un mundo viejo y saturado como el nuestro puede llamar “oscura” a la época de renovación, de libertad, de simpleza que tuvo cuando, por fin, volvió a ser un lugar joven lleno de páginas en blanco!
Cuando este nuestro mundo -cansado de sí mismo- se extinga finalmente, una nueva era vendrá donde a las cosas oscuras se las llame claras y los alegres de espíritu reinen sin molestar.

Vincent Von Streitsen (Is. de Mikonos, Grecia - 1959)


Carta de lectores I

Este es un correo que nos envió el señor Pedro Guenaga a colación de nuestra última repartija de material recomendable, léase “The Story of Stuff” (http://www.storyofstuff.com/). Los que aún no lo han mirado, háganlo –manga de pajeros ignorantes- y así entenderán de que va este tío, quien no es tan sólo un hijo de vecino, sino un tipo de mundo, muy informado el cual es veterinario y trabaja como investigador en el INTA especializado en genética.

Te decía que me reconforta ver que estos tremendos problemas generados por el capitalismo global están tomando amplia difusión. La postura crítica a ese modelo socioeconómico, que aún nos domina ciegamente, está contenida en el concepto de "sustentabilidad", concepto muy claro y preciso pese a que su uso indiscriminado lo ha desvalorizado. Dicho concepto viene enriqueciéndose desde hace unos 30 años... No es nada nuevo; lo que sí es nuevo es la progresiva toma de conciencia de la gente, la última esperanza por volver a la cordura. El cambio climático es uno de sus efectos más dramáticos; la actual crisis financiera puede ser otro; la degradación del ambiente una cruel risotada del destino.
Algunos científicos sostienen que de seguir así las cosas, nuestros nietos podrían ser los últimos hombres en esta tierra. Suena exagerado, pero no me parece. Enfrentamos el dilema más grave de la historia del planeta. Creo que hay que informarse, reflexionar y tener coraje intelectual para cuestionar la mayor parte de las ideas que tenemos arraigadas.

Te mando un fuerte abrazo, expansible al resto de los muchachos. Pedro.

Carta de lectores II

Nuestro amigo Manolo nos pidió responder a esta dulce mujerona de la península ibérica que parece se conocen de otros tiempos. Los tres bufones le agradecemos compartir con nosotros el ida y vuelta de tan bellos gestos:

Rosa
tooo mug bueeeno el materiaa escojio, enhora buena uste, majo!!!como ziempre elije ussste lo mejjorcillo de su autoria de sumismo.pa tocar las castañuelas lo que ss cuchado!!!.que no tie que veee con la casta susana ni la castornudado.mi maj sincera congratulacio, rosa, la bailadoa.

Manolo
¡Pero que pue mucha gracia, santa mujé! Se le agradejco los cumplío de corazó y que tenga usté muy felise fiesta. ¡Que viva el sur, joder! Mandeme un salúo a lo gitano de aquella sus tierras, mi rosa, y a algú que otro payo de lo bueno que usté disponga pa que no se me ofendan en estas fechas. Salú, mi niña. ¡Y musha castañuela pa tó este loco mundo!

Manolo, el torero de nuestra santa Malaga

Aquí os dejo por ahora, mis payos.
Salú y musho amó, el Niko